Jo sóc igual que el rei d'un país molt plujós,

molt ric però impotent, jove però molt vell,

que, menyspreant honors que els preceptors li fan,

els gossos l'avorreixen, també tot animal.

Res no li fa il•lusió, ni el falcó ni la presa,

ni el seu poble que es mor davant el seu balcó.

Del bufó preferit la balada grotesca

ja no distreu la ment d'aquest malalt cruel;

el llit amb flors de llirs se li canvia en tomba

i dames que veuen els prínceps de bon ull

no saben què posar-se, ja fos el més impúdic,

per arrencar un somriure a aquest jove esquelet.

EI saviàs que li fabrica l'or mai no ha pogut

extirpar-li de l'ésser l'element corromput;

i ni amb els banys de sang que vénen dels romans

—i sempre rememoren, de vells, els qui governen—

no ha pogut fer reviure aquest cadàver balb

que no duu sang al cos, ans l'aigua de l'oblit.

Poema de Charles Baudelaire (1821-1867), poeta francès, del llibre Les flors del mal, Edicions 62, Labutxaca, Barcelona, 2010, traducció de Jordi Llovet

(versió en francès:

Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,

Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,

Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,

S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.

Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,

Ni son peuple mourant en face du balcon.

Du bouffon favori la grotesque ballade

Ne distrait plus le front de ce cruel malade ;

Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,

Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,

Ne savent plus trouver d'impudique toilette

Pour tirer un souris de ce jeune squelette.

Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu

De son être extirper l'élément corrompu,

Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,

Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,

Il n'a su réchauffer ce cadavre hébété

Où coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé.)